fragt der Endfünfziger seinen Kollegen, der sich gerade aus der vorletzten Reihe der alten Stadtkirche quält, wobei er mir beherzt auf die Zehen tritt. Die Gospeltruppe müht sich derweil verzweifelt, die Hintern von den Bänken zu bekommen. Schwierig, wenn Klatschen im Takt schon eine Höchstschwierigkeit darstellt. Mitsingen solle man, fordert der Chefsänger, und für seinen Präsidenten beten. Das war dann doch zu viel. Während die frontpageartige Begleitdiashow dem jeweils überraschten Künstler den falschen Namen zuordnet, machen sich die ersten auf den Weg zum Parkplatz. Man möchte schließlich nicht im Gedränge untergehen.